Надысь, возвращаясь домой с работы, забрёл я на рынок в поисках чего-то нетривиального из области съестного, и увидел в продаже свежую форелевую икру. И так мне её что-то захотелось, что купил я ажно цельный килограмм. Принёс домой, засолил по своему вкусу, сижу — гурманю, ну то бишь ложкой её наворачиваю, и тут заходит жена. Жена у меня икру не особо жалует. Ну может так в охотку бутербродик съесть, но не более. Так вот, заходит она, видит эту картину и изрекает: «Шож ты, аки скот то, жрешь ложкой прямо из банки, давай я тебе бутербродов сделаю.» Я говорю: «Мать, если ты в гурманстве ни рожна не понимаешь, то лучше и не лезь. Ты ж мне сейчас намажешь по старой доброй советской традиции сотню бутеров со слоем икры толщиной в микроны, а я столько булки не переварю. Наемся быстро, а икра то годная лишь пару дней.» Нет, ну тут я, наверное, сам виноват. С женщинами мысли нужно выражать четче и яснее. Под словом «годная» я подразумевал «свежая и вкусная», так как потом она будет как обычная лежалая магазинная. В общем, на следующий день мне нужно было уезжать в командировку, а по возвращении, когда я собрался продолжить праздник живота, и ненавязчиво поинтересовался у жены, мол где икра то моя, хозяюшка, услышал в ответ под недоумевающий взляд родных округлившихся глаз: «Как где? В помойке. Ты же сам сказал, что у неё срок годности два дня, вот я её и выбросила.» Полкило вкуснейшей икры… В помойку… Жаба до сих пор перекрывает мне кислород. Вот такой нефарт.