История произошла, когда мы жили на Севере….

История произошла, когда мы жили на Севере. Мой батя и двое его друзей однажды осенью отправились за клюквой. А ежели кто не знает, то клюква растет на болотах, торфяных. Ну, отправились, нашли ягодное болото, договорились, где и когда всстречаться, разделились, достали ковшики для сбора (не помню, как они называются), стали рвать. Батя мой рюкзак большой набрал, поаукал, один друг откликнулся. Сошлись, стали вдвоем кричать, звать Пашу. Паша молчит. Звали-звали, в воздух стреляли, толку нет. Пошли искать по следам (где он клюкву обдирал). Нашли. Дыру в торфе. И в ней вода плещется. Доставать, искать кого-то уже бесполезно. Отправились домой, в полном шоке. По дороге спорят, кто пойдет Пашиной жене о беде сообщать. Решили вместе. Ну что, пришли, в дверь звонят. Открывает жена. Они заходят, мнутся, не знают, как начать. Она их в кухню зовет, а там за столом сидит Паша, в одеяло закутанный. Водку пьет, зубами о стакан стучит, и в ведре с горчицей ноги парит. Провалился, в общем, он в болото, а спасло ружье, что поперек груди висело. Кое-как рюкзак с ягодой отстегнул, смог выбраться. Покричал — мужики не слышат. А он мокрый весь, ни искать, ни ждать их не может. И домой пошел. А рюкзак утонул со всем добром. В общем, нефартовая клюква получилась.